La Grosse Blonde paresseuse et le sport...

Lundi soir, 19h moins deux. Je suis dans un gymnase, au fond de la salle et ça fait huit fois en 45 secondes que je me demande ce que je fous là. Je m’apprête à FAIRE DU SPORT. Tu as bien lu, Cher Visiteur, la Grosse Blonde Paresseuse va FAIRE DU SPORT.

Retour sur la décision la plus importante de ces six derniers mois, en dehors d'arrêter de croire que parce que je le veux très fort, mes poils arrêteront de pousser.

Il y a quinze jours, une affiche tombe littéralement devant mes pieds (elle se détache du tableau d'affichage sur le chemin de la machine à café, devant moi, je marche dessus, c'est pour dire) : cours de zumba, le lundi soir, de sept à huit, petit gymnase du Patelin-ké-près-de-ché-moué. Je saute partout. Ma cousine Marie, elle a testé la zumba cet hiver, chez elle, en Allemagne, et elle avait dit que c'était trop d'la balle. J'ai vu au moins six reportages à la télé sur le créateur colombien de ce truc à la mode, et j'ai trop kiffé. Je veux faire ça : un genre de gym que c'est de la danse façon latino, où on fait du sport sans en avoir l'impression, à la portée de tous. C'est surtout "sans en avoir l'impression" qui me botte. Parce que moi, le sport, c'est.... Comment dire ?... Pas mon truc. 

Jamais, depuis toujours. 

Je déteste ça. 

La grosse n'aime pas le sport, bien que j'ai tenté l'Aquagym avec grand plaisir il y a quelques années. La grosse aime l'aquagym, parce que son poids n'est plus qu'un souvenir, qu'elle est portée par l'eau, immergée, donc on ne voit pas (trop) ses bourrelets. Sauf que le cours est loin de chez moi, à un horaire qui colle pas du tout avec ma vie. En dehors de l'eau, hors de question d'envisager quoique what else, question exercice physique.

J'ai trop le mauvais souvenir d'avoir payé un abonnement dans un Club le prix d'un demi-tour du monde en first, pour me retrouver dans une salle d'aérobic en cours collectif, avec des pétasses qui admiraient dans de grands miroirs leur justaucorps fuchsia de pétasses et leur supers attitudes de pétasses sportives. Le genre de cours où la nana, pour te dire bonjour, elle plonge vers le sol, les jambes tendues légèrement écartées pour qu'on voit bien son fessier et elle pose ses avants-bras à plat par terre. Moi, même si je plie les genoux, je suis pas certaine d'y arriver. Je m'étais sentie tellement mal, tellement moche, tellement grosse et pas à ma place, avec mon jogging, mon tee-shirt et mes baskets que j'avais dit "plus jamais".

Le sport ne m'aime pas : je deviens rouge, je suffoque, tout ce qui s'approche de près ou de loin d'un exercice de cardio me colle la frousse, et puis aussi.... je dois brasser beaucoup plus de poids que le commun des mortels, ce qui est BEAUCOUP plus dur. Que des bonnes excuses, finalement.

18h50, je suis pleine de bonnes excuses, donc, pour ne pas y aller, la première étant que je ne pourrai pas écrire le billet du mardi, puisque je n'aurai pas le temps. Tant pis. Ami Lecteur, si tu m'aimes, tu comprendras. J'enfile un genre de pantacourt un peu mou, acheté chez Décathlon un jour de folie passagère, je vois que ça, sinon qu'est-ce que j'aurais été foutre au rayon fitness ? Et aussi un débardeur et une paire de tennis en cuir qui ont au moins 15 ans rien qu'en dimanches.
J'arrive sur place, il y a déjà la queue. "Non, c'est la première fois", je réponds à une gentille dame qui me demande si je suis déjà venue. Je traverse la salle en essayant de ne croiser aucun regard. Je pose mon sac à main et mon imper par terre dans un coin et je jette un coup d'oeil à l'assemblée présente. Des filles (très) jeunes, genre grelettes de 16 ans. D'autres, bien moins jeunes (largement plus vieilles que moi). Elles ont toutes une bouteille d'eau et je me dis que c'est encore des pouffes qui se la pètent. Je suis à deux doigts de me casser. Trop tard. La prof, moins de trente ans, jolie, avec un micro sans fil commence à haranguer son p'tit monde. "Allez, les filles ! On s'échauffe !". La musique démarre, la vache, c'est super speed pour un échauffement. Je crois que c'est speed, en fait c'est la Petite Musique de Nuit à côté de ce qui m'attend trois chansons plus tard.

19h05, l'échauffement s'arrête. Je ne peux déjà plus respirer. Trop tard, c'est parti pour la première vraie chanson-choré. J'essaye d'intégrer les pas, ça va, c'est pas trop compliqué, merci les chorégraphies de mon groupe de percus, y'a pas mal de trucs qui se ressemblent un peu.

19h10, pause bouteille d'eau. Ah oui, c'est pour ça. Je crois que je vais vomir tellement je suis essoufflée, je vais dans les toilettes hommes (elles sont plus près) pour boire au robinet du lavabo. Ne plus JAMAIS oublier sa bouteille. 

19h16, les filles du fond passent devant. Ah bon ? Bon, ok. Ah, bah, je vois mieux les pas d'ici... Je suis pas si mauvaise que ça dans la coordination et les enchaînements, en dehors de la cascade de sueur qui dégouline entre mes seins. Et que ça démarre toujours du pied gauche et moi, j'ai pas l'habitude du pied gauche. Mais sinon, ça va.

19h45, après 4 ou 6, je sais plus, chansons différentes à ondoyer, tortiller du cul, l'air de rien, faire des petits sauts, je m’aperçois que j'ai la banane tout le temps. C'est super fun. Hé, mais respire ! Ah oui, j'ai fait toute la séquence en apnée. Je suis la fille de Shakira et de Jacques Mayol.

19h49, allez les filles, la dernière !! Un genre de mambo chacha de folie, où on saute dans tous les sens. Là, c'est définitif, je pense que mes poumons sont rentrés à la maison, et m'ont laissée là, à bout de souffle. 

19h55, la dernière chanson (elle avait déjà dit ça à celle d'avant, la vilaine). C'est un peu de stretching, en musique toujours.

C'est fini. La prof nous congratule en disant qu'on est trop forte, on applaudit, j'ai fini. J'ai fait TOUTES les chansons. Je pense que jamais je n'arriverai à retrouver une couleur de peau normale, je finirai ma vie violette, c'est certain. Mais qu'est-ce que je suis contente ! J'ai fait un cours d'une heure sans lâcher prise, j'y ai même pris du plaisir. 

J'ai . Fait . Du . Sport . Pendant . Une . Heure. 

Immense fierté, immense satisfaction, je suis une killeuse, je sors de la salle avec un port de tête (mouillée) altier, les épaules en arrière, les seins en avant. Je peux tout conquérir, putain, je suis une WINNEUSE.

Je crains déjà les courbatures, je suis fourbue, je me dis que le lendemain matin va être terrible. Ben non. Mes copines m'ont dit que c'était normal, ça vient deux jours après. Ha ?

Si j'ai mal, je fais un EDIT, ok ?

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EDIT de 11h32 : 0 courbature. Je descends l'escalier comme une princesse. C'est louche...