A 12h14, j'attaque la chambre

Si tu es passé ici vendredi, jour du kiwi (what else ?), tu avais une idée de mon programme du week-end : ménage, linge, repassage, tâches ménagères. Ma maison était un peu cracra, surtout en bordel et le linge pas tout à fait à jour. Youpi, super perspective. Ben finalement, ça s'est pas si mal passé.

Samedi matin, j'enfile la tenue de combat : pantacourt Décathlon qui a déjà des tâches de javel, tee-shirt moche qui ne craint rien. Je mets une barrette pour faire genre j'attache mes cheveux pour plus d'efficacité, et c'est parti. Organisation, pragmatisme, efficacité. Je vais traiter le problème pièce par pièce et ne passer à la suivante qu'une fois la précédente toute belle. Enfin ça, c'est sur le principe parce qu'après, dans la réalité, c'est pas tout à fait ça.

Il faut dire que jusqu'à un passé très proche, j'avais la chance d'avoir une femme de ménage, 3 heures par semaine. Ok, c'était pas non plus Mary Poppins, mais disons qu'elle me dégrossissait pas mal le boulot. Pour des raisons argentesques, je dois m'en séparer. C'est la vie. Toujours est-il que durant ses trois heures, Presque-Mary-Poppins faisait la maison "en gros". Et moi, le "en gros" ça me va, sauf quand c'est moi qui m'y colle. Par exemple, dans la cuisine, je me sens obligée de déplacer tous les appareils électroménagers pour nettoyer dessous. Pas seulement tourner autour. Oui, bon, c'est normal. 

Je dois avouer que ce qui me prend surtout du temps, c'est que j'en profite pour ranger, action qui n'entrait pas dans les attributions de Presque-Mary-Poppins. Un exemple ? Dans la cuisine, je commence par vider le lave-vaisselle. Au moment de ranger les petites cuillères, je me rends compte que ça fait un moment que le tiroir des couverts n'a pas dû être nettoyé, y'a des miettes. Je sors les couverts. Je vais chercher l'aspirateur, j'aspire les miettes. Avant de ranger les couverts dans leurs petits compartiments, j'entreprends de vouloir remettre un par un les cure-dents qui se sont échappés du pot par le tout petit orifice. Pourquoi ? Ben, à vrai dire, j'en sais rien, je ferais mieux de les jeter. J'y arrive pas. Je passe huit bonnes minutes à renfiler les cure-dents, à trier les baguettes chinoises par paires, à classer les fourchettes en fonction de leur nombre de dents.

C'est comme dérouler une pelote sans fin. Au lieu de suivre le plan établi, de mener une action à son terme (vider le lave vaisselle), je fais 100 détours qui me font perdre du temps. Pas inutiles, non, mais pas indispensables. Au bout de trois quarts d'heure, j'ai juste terminé la cuisine. La cuisinière fait sa bling-bling tout inox dehors, j'ai nettoyé toutes les façades des meubles, changé le plat du chat, le sol sèche. 

Je constate que je suis pas prête de poser mon chiffon. J'avise le salon et la pile de linge propre, les magazines, les coussins tout mélangés. Je range.

Ranger est une des obsessions qui pourrit le quotidien de mes colocataires. Je tolère le cra-cra, le bordel me tue. Et je vis avec deux mecs qui prennent la vie côté j'm'en fous, sur ce sujet. Ils ont raison, je le sais, ce n'est pas non plus la fin du monde si tous leurs chargeurs (téléphone, DS, lecteur mp3) sont disséminés chacun sur une prise du salon, à même le sol. Non, c'est pas la fin du monde. Mais putain, qu'est-ce que ça me gonfle. Je range, j'essuie. Je fais tout lentement. Tiens, je vais prendre un café avant d'attaquer le premier étage.

Il est plus de midi et j'entre dans ma chambre. Ouf, le lit est déjà fait. Rassure-toi, c'est pas Chouchou, c'est moi, plus tôt dans la matinée. En fait, un peu plus tôt, quand j'ai monté un panier de linge à repasser qui gênait dans le salon, j'en ai profité pour faire le lit avant de redescendre. Dérouler la pelote. 

J'entreprends de faire la poussière dans une sorte de petite niche qui se trouve au-dessus de nos têtes de lit. Avant de faire la poussière, ... un peu de tri, bien sûr. Des bouquins terminés, des barrettes à cheveux, des tickets de carte bleue, des feuilles de paye, des cartes de visite d'un restaurant au Maroc, des boules Quiès, trois tubes de crèmes pour les mains tous entamés, etc. J'étale tout sur le lit, je suis circonspecte, est-ce que je ferais mieux de le garder, ce bouton qui appartient à je ne sais plus quel vêtement ? J'emporte les feuilles de paye dans le tiroir des papiers, dans la cuisine. Ah, bah tiens, elles sont pas bien triées. Je les classe. Tiens, je ne me souvenais pas qu'on avait encore des billets canadiens. Ah, et des livres sterling aussi ? Je range les devises étrangères par pays, dans des petites pochettes. Je faisais quoi déjà ?... Mince, la chambre. Dérouler la pelote.

A quatorze heures, ma maison est propre. Presque parfaitement rangée. Je sens un incroyable bien-être, comme le calme après la tempête. Je sens pas très bon aussi, faut dire. J'ai une tronche pitoyable, on n'a rien à bouffer, mais je suis bien, finalement. Fatiguée, mais bien. Je n'irai pas jusqu'à dire que ça me plait, mais disons que pouvoir faire le ménage seule à la maison, sans me bousculer, pouvoir rouspéter tout mon saoul contre les mecs qui sont des bons à rien bordéliques et casse-couilles, ça défoule.

Je vais me servir un Martini pour l'apéro et pour me récompenser, surtout. Pinaise, les verres sont rangés n’importe comment dans ce bar.

Dérouler la pelote.

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PS : toujours sur le même sujet, je t'invite à aller lire le puissant témoignage de Colombe et Linotte. C'est tout moi. A croire que la blogueuse emplumée lit dans mes pensées.