Epilogues

Il y a deux histoires que je n'ai pas finies. Parce que le texte était déjà long et que j'avais peur de faire fuir les lecteurs par trop de paragraphes. J'ai dit que j'en parlerai la prochaine fois. La prochaine fois, c'est maintenant.

Épilogue de Celle du manteau...

Voici donc Celle de la chouquette.

Dans mes aventures avec des vendeuses, voici une anecdote, assez goûteuse. Fais, gaffe, elle ne tient qu'en quelques lignes. T'es prêt ?

A la boulangerie, un matin.

- Bonjour Mademoiselle, je voudrais quarante chouquettes (là, c'est moi qui parle au cas où tu penses que je tienne le rôle de la vendeuse).

- Je suis désolée, Madame, ça ne va pas être possible, elles sont vendues au poids.

Silence.

- Oui, alors, peut-être pouvez-vous en compter quarante et les peser ensuite ?

- Bien sûr. (avec un soupir, genre je suis la cliente la plus chiante jamais rencontrée).

J'étais à la fois amusée et légèrement attristée. Ok, pas besoin d'avoir le QI d'Einstein pour être vendeuse en boulangerie, et en plus, si elle voulait nous expliquer la théorie de la relativité à chaque baguette enveloppée dans un petit papier chiant, on trouverait ça pénible. Mais malgré tout, je me dis qu'on ne part pas tous avec les mêmes chances dans la vie.

Ou alors, c'est juste qu'elle n'était pas bien réveillée parce qu'elle avait fait une super teuf la veille ;-). On va souhaiter que ce soit ça.

***

Épilogue du Complexe de l'orchidée...
Le ficus... Je ne sais pas vous, mais moi, le ficus, c'est comme si on testait ta capacité à faire mourir un être vivant.

Au début, fringuant, ses petites veuilles vertes et brillantes frissonnent au moindre courant d'air. C'est joli, ça fait comme un ami supplémentaire dans la maison, qui te saluerait de toute sa chlorophylle à chaque fois que tu passes à côté de lui. Un jour, il commence à perdre une, deux, trois feuilles. Tu penses que ce n'est pas grave, c'est la saison, comme quand le chat perd ses fucking poils par touffes entières, c'est la mue.

C'est inexorable.

Le ficus perd toujours des feuilles, le problème c'est quand aucune ne vient les remplacer. Je sens toute la fragilité désormais de cet être faible. Le courant d'air, auparavant son compagnon de jeu, devient mon pire ennemi : un souffle et ce sont encore huit feuilles par terre. Un malencontreux coup d'aspirateur qui tape dans le pot, c'est un déluge de feuilles. Qu'il faut aspirer. Qui bouchent l'aspirateur. J'envisage d'installer des cônes orange et de la ficelle de chantier à rayures pour délimiter une zone infranchissable, afin d'éviter tout contact susceptible d'encore faire tomber ces satanées feuilles. Je vis dans un état de stress incroyable, le premier qui s'approche trop près, le premier qui soupire à côté, je lui crache ma haine au visage. Putain, tu peux pas faire gaffe quand tu respires, ça fait tomber les feuilles ! Mais non, tu pues pas de la gueule. Même si t'as mangé des Pringles aux oignons (elle se reconnaîtra). Mais vas plus loin, c'est à cause des feuilles.

Un jour, c'est fini. Le ficus n'est plus qu'un squelette de branches fines, sans âme. La seule issue serait de le bomber en doré pour faire un genre de sculpture arty. Il finira plus probablement dans la benne "végétaux" de la déchetterie. La fosse commune des végétaux morts. C'est pas glorieux.

Heureusement, sa copine l'orchidée assistera aux funérailles.

***

Voilà, c'est probablement pas mon meilleur billet, mais j'avais comme une sensation d'inachevé qui me restait sur l'estomac. A bientôt, donc.
J'espère.

Si, je te promets, demain, ce sera top.

Reviiiieeeennnns !

***

EDIT : A ceux qui pensent que j'oublie RÉGULIÈREMENT de me brosser les dents, je jure sur la tête de Crapaud-poilu que NON.

OK ?