La mort du cartable

Hier soir, j'allais chercher Crapaud-poilu au lycée et je me suis fait une réflexion étrange : "tiens, c'est bizarre me dis-je, plus personne n'a de cartable"... (en vrai, je n'ai pas dit cette jolie phrase, enfin ça m'étonnerait...). Les garçons ont des sacs à dos ou des besaces en bandoulière et les filles ont... des gros sacs à main.

Moi quand j'allais au lycée, j'avais un p'tit cartable usé façon petite sacoche en cuir marron (sans bretelle, tu vois ce que je veux dire ?), vestige de mon frère aîné et convoité pendant des années. Il ne fallait surtout pas avoir un cartable neuf, c'était nase. Et le sac à dos, c'était pas pour les filles...

Au collège, le monde se divisait en deux clans : ceux qui avaient un Tann's (t'as ton Tann's ! t'as ton Tann's ! nous hurlait la pub pour nous endoctriner et pour qu'on réclame à nos parents cet objet comble du luxe). Un truc en croûte de cuir qui vous collait une scoliose alors qu'il était encore vide. 

Et ceux qui avaient un sac US kaki, le sommet de la coolitude étant de dessiner au stylo dessus des symboles de paix et d'anarchie, voire d'y mettre des badges (la langue des Rolling Stones faisait fureur).

Misère ! Je n'étais dans aucun de ces deux camps... 

Dans mon collège, le clan des Tann's était en sous-effectif. Un objet trop cher pour mon collège de classes moyennes (je crois qu'il n'y avait que Thomas L. qui en avait un, il avait des lunettes aussi et il était un peu lèche-cul). Les besaces US étaient beaucoup plus fréquentes. Moi, j'avais un cartable normal, un cartable insignifiant qui ne m'a pas laissé un souvenir impérissable. 

Aujourd'hui, je crois que le cartable ne survit pas à l'école primaire...

Hier soir au lycée, toutes les Pimprenelles portaient leur sac à mains dans le creux du coude avec le téléphone portable au bout de la main, face dirigée vers le ciel et en rejetant leurs cheveux vers l'arrière avec un mouvement de tête décidé. J'étais fascinée. Après, je me suis demandée quel sac j'aurais si je devais aller au lycée maintenant...

Et Crapaud-poilu de me dire d'un ton maniéré de pétasse de 17 ans "en plus, si c'est pas un Longchamp, t'as rien compris...". Ensuite, il a soupiré, consterné par tant de fatuité.

Bon, ben je sais. J'aurais un (faux) Longchamp.